сколько дорог прошли, а плакать не научились,
только на горло падали все узлы.
бестий приют стал кладом всех бомб на мили
вперед, вверх, вниз. к низу — падаль, огня котлы.
нас уведут от матери и от мести,
нас поселят с совами в глухом лесу,
на нас, отыгравшись по полной, поставят крестик
и заплетут ложь в мою косу.
это забавно, грустно и так богато —
верить в кого-то, но не в родные руки;
крыть всех отличившихся благим матом,
а с последователями — в кабаки.
это так взросло, престижно, клево —
увидеть боль и печаль людей,
уметь привлечь своим счастьем любого.
(сможешь ли — через трудности?
и оставить хоть что-то себе.)
сколько дорог прошли
© Copyright: Длительная Бессонница, 2015
Свидетельство о публикации №115043008115
Свидетельство о публикации №115043008115
Рецензии