Dеr Rosengarten

Накануне солнечного затмения мы отыскали в крошечной питерской лавчонке порто «Красный тамплиер». Нас ждёт воистину дивный ужин – лаваш, плов с курой, мясное ассорти и портвейн.

Дневная усталость и алкоголь выносят мне мозг, поэтому я с крайне строгим видом зажигаю рубиновые свечи в форме сердец, и воскуряю циннамоновые палочки.

Чёрные простыни, алые пэстис. Держу задыхающуюся Мись в объятиях и ещё больше понимаю – назад дороги нет. Приготовленный кубок ждёт своего часа.

Дико хочу спать. В апартменте тепло, но я зачем-то надел футболку Миси. Иногда любимая ведёт себя разнузданно. Сейчас вот бродит вокруг нашего ложа, спотыкаясь о киберскин и бистлевскую сбрую, и призывает меня к общению:

– Мне не спится. Поговори со мной. Зачем ты нацепил это дерьмо? Спи голый. Нет, не спи. Мне скучно. Ты где, Фрэнки, где твои хвалёные мозги?
– Я утопил их в одном из питерских каналов…

Последнее, что помню – упрямица таки отбирает свой трикотаж. Ночью Мись обнимает меня и жмётся, как молочный кутёнок. У неё свой собственный, ни на кого не похожий запах – тонкий, как аромат роз и сладкий, как пудра на кукурузных палочках, им пропитаны все корсеты, чулки и пеньюары.

Набережная. Нас слегка качает от волнения. Мешает любопытный голубь, пытающийся подобраться поближе к эпицентру ритуала. Шиканье не пугает питерского ветерана, но мы доводим задуманное до конца: синхронный взмах рук, кубок летит прочь и тяжело уходит на дно Мойки…