Сытым

О,  сытые рыла,
Живущие в ханжестве,
Приятно вам быть безголовой толпой?
Безмерно накрыла
В своем неряшестве
Вас быль безобразной своей рукой.

Мне тошно смотреть
На бездумные возгласы:
«Какой-то бездельник! А тот – дурак!»
Да лучше уж смерть
Или пепел в волосы,
Чем умирать бессовестно так!

Любой пьянчуга,
Цедящий спирт,
Честнее и чище, чем многие!
Пуста лачуга,
Весь скарб пропит,
Ему поклониться в ноги бы!

Не каждый, верно,
Но кто-то смог
С реальностью этой справиться,
Но как безмерно
Виновен бог,
Коль этим он вами славится!

И как докажешь,
Что мир ваш – тлен,
Что деньги – еда и выпивка!
А если скажешь –
То ты дал крен,
Безумец и хам. И выскочка.

А вот представьте,
Такая речь:
Зима наполняется криком,
И, чтоб остаться,
Истопите печь –
Деньгами, иль все же книгами?

В таком и разница,
Жизни суть,
Безумие мелкого счета.
Куда докатится
Каждый путь,
Коль истину давят гнётом.