тряпочка

сломать бы эти тощие пальцы,
худощавые запястья, лодыжки,
сжечь дорогие её сердцу книжки,
а после в голос смеяться
и наслаждаться вспышкой
гнева на бледном лице.
её беспричинно-впалые глаза по весне,
щёки в узоре чернильных дорожек туши,
даже музыка, которую она сердцем слушает
в толстых автобусах по утрам
до нервного тика бесит меня.
этот мечтательный взгляд,
пачки стихов на ужин,
слезы по поводу и без –
так называемый «душевный регресс» -
в трубочку сворачивают мои уши,
которые слушают
на повторе одно и то же:
мысль первая: мир сложен.
мысль вторая: я в нем невозможен.
чуть не забыл про мужской род в глаголах
и твердую жизненную позицию, включающую:
а) свободу слова;
б) отрицание Бога (мода на атеизм);
в) девический псевдотрагизм (дневниковость блокнота);
г) жополизанье женскому роду (пусть консерваторы сдохнут, да. мужчина и женщина – определенно одинаковая х.у.й.н.я с разницей в хромосому)
в пищу она традиционно употребляет сою
и философию не для девчат с улицы.
общепринятой дурости
в ней не найти,
но женской глупости,
но дешевой жалости и любви к себе,
но шликанья на свой автопортрет
в мыслях -
этого добра более чем
достаточно.
девочка-тряпочка, что будто бы вне систем,
я ненавижу тебя