Огни большого города

Как известно, правда жизни и правда искусства - две совершенно разные правды.
Предваряю этой общеизвестной истиной замечание: сия история не автобиографична.

Она приплыла в проститутки –
Не из безоблачной жизни,
Красива... безумно и жутко!
И Он - весь –  безумностью вызрел.

Как выстрел! И в самое сердце,
И чувство вошло, словно пуля,
И в звуках божественных терций
Он умер, сливаясь со стулом.

Любовь – о, великое счастье!
Она – хохотала в глаза,
Песок изумленья их застил,
Туман и... небес бирюза.

А Он был по-детски настырным –
Слонялся за ней, как собачка,
Она и решила, что вырвать
Нужно «любофф» – зуб-болячку.

– Ну что же, – сказала – мой рыцарь,
И повела его в хату,
Где в комнате рядом, в кровати
Слюнявились хари, не лица.

Первый прошёл. Усмехнулась
Ему: – Ну так что, остаёшься?
Сидел он, как мёртвый, на стуле,
Она лишь сказала: – О, Боже!

А после третьего вышла
И тихо рядом с ним села,
На свете не было белом
Невесты невинней и чище...