Мотались вётлы, руки врозь расставив,
Чтоб не упасть и выйти из пурги,
И на ветру постреливали ставни,
И мне опять приснились сапоги.
Как будто грязь, и отсветы пожара,
И прошлая – но вот она! - война,
И сапоги на выстрелы бежали,
И мёртвая вставала тишина.
Но вновь они, простроченные дратвой,
Ещё черны от крови и воды,
Шагали – два родных, кургузых брата,
Печатая текучие следы...
И я кричу, проламываюсь, вязну:
Там дождь не дождь – пещерный сталактит,
Пласты огня – раздавленная Вязьма,
И даже дым не тает, не летит.
Там пуст рукав и пуст почтовый ящик,
И только неба рваная броня,
И тот солдат, идущий, уходящий,
Ушедший, не услышавший меня.
1971
Вязьма
© Copyright: Геннадий Угренинов, 2015
Свидетельство о публикации №115042908426
Свидетельство о публикации №115042908426
Рецензии