Апрель, две тысячи пятнадцать.
С простудой мы живем в сердцах.
На расстоянии дистанций,
Болезнь разлуки не унять.
Смотри, валяется влюбленность,
Ненужным, брошенным платком.
Здесь виновата непокорность
И обещания «потом».
Припутан тут же грубый слог,
Несдержанность в порывах страстных,
И сотня сделанных шагов
На встречу, жалко что напрасных.
И что нас держит твердой нитью,
Запястья сжав до резкой боли?
Когда в глаза кидаясь пылью,
Зовем увечья мы любовью...
Увидев «синий» в белых звездах,
Смогли мы искренне мечтать.
И знаю, вы нужны, как воздух,
Но я умею не дышать.
29/04/15
Апрель 2015
© Copyright: Арта Бетта, 2015
Свидетельство о публикации №115042906482
Свидетельство о публикации №115042906482
Рецензии