Начнется травлею борзых,
Натасканных, лишь на охоту,
Весенний гон, забав шальных,
Отлаять зверя, их работа…
Зверь ушлый, сильный тороплив,
Но загнан, на краю болота,
И хищный взор не обратим,
С охоты не вернётся кто-то…
Оскалом белые клыки,
И когти рвут хребты до крови,
Поникли пёсьи рывки,
На всю округу визг от боли…
Стирает на ладони пот,
Аристократ в своём укрытие,
Он рассчитал, где зверь пойдет,
Не промахнуться, подстрелить бы.
Пошатываясь весь в крови,
Медведь учуял пот убийцы,
И встретились в родном лесу,
Сопротивления двух амбиций…
Но хищник, тем всегда умён,
Что знает, где сидит охотник,
И не пойдет он пролом,
Чтоб стать чехлом на подлокотник.
Борзых помял, а часть ушла
И притаилась в чаще леса…
Другой дорогой обошел,
Помятый, но лихой повеса.
И зря ругал своих собак,
Охотник, вышедший из леса,
Остался он ни с чем, дурак…
Сменился ветер, под навесом.
Не удалось
© Copyright: Александр Гринякин, 2015
Свидетельство о публикации №115042809395
Свидетельство о публикации №115042809395
Рецензии