Как душно, как тяжко - откройте окно!
Мне воздуха, воздуха в грудь!
Но, почему;то вдруг стало темно:
Не крикнуть и не вздохнуть...
И шелест церковный: " Аминь. Этот прах
Смешается нынче с землею..."
Но это не правда! Ведь я же жива!
Лишь глаз вот никак не открою...
Да падают, падают комья земли
На мой сей последний приют...
Быть может и правда: я умерла?!
Не зря ведь хоралы поют...
Не надо! Не надо! Откройте меня!
Мне воздуха дайте вдохнуть!
Но бурая только стучится земля
О гроб мой:" окончен твой путь..."
Аминь
© Copyright: Ольга Фила, 2015
Свидетельство о публикации №115042808804
Свидетельство о публикации №115042808804
Рецензии
Есть даже в гусенице красота,
Что бабочкой летит на праздник тризны,
Но часто превращается мечта
В ту безнадёжность, что ползёт по жизни.
Права природа, даже в мелочах.
Но как бессмысленна её хвороба,
Нацелена, чтоб человек зачах,
Сама же гибнет, доведя до гроба.
Вот и конец, смерть прибрала к рукам;
Величия исполненный покойник,
Ни злобе не подвержен, ни грехам,
Любого из достойнейших достойней.
И что прочтут живые по лицу,
Ища известий про миры другие,
В тот самый миг, как скрыться мертвецу,
Чтоб навсегда разрушиться в могиле?
Потом неистово буравит мысль,
Щемящее желание представить,
Отодвигая всякий здравый смысл,
Увидеть то лицо и что с ним станет.
Ответа нет! Останки тех костей
Хранят, как память, холмик сиротливый,
Ковыльной дали вечная постель
За синими портьерами крапивы.
Андрей Борей 27.05.2015 14:21 • Заявить о нарушении
Что бабочкой летит на праздник тризны,
Но часто превращается мечта
В ту безнадёжность, что ползёт по жизни.
Права природа, даже в мелочах.
Но как бессмысленна её хвороба,
Нацелена, чтоб человек зачах,
Сама же гибнет, доведя до гроба.
Вот и конец, смерть прибрала к рукам;
Величия исполненный покойник,
Ни злобе не подвержен, ни грехам,
Любого из достойнейших достойней.
И что прочтут живые по лицу,
Ища известий про миры другие,
В тот самый миг, как скрыться мертвецу,
Чтоб навсегда разрушиться в могиле?
Потом неистово буравит мысль,
Щемящее желание представить,
Отодвигая всякий здравый смысл,
Увидеть то лицо и что с ним станет.
Ответа нет! Останки тех костей
Хранят, как память, холмик сиротливый,
Ковыльной дали вечная постель
За синими портьерами крапивы.
Андрей Борей 27.05.2015 14:21 • Заявить о нарушении
Созвучно и не так жутко как в моем случае... И, не смотря на смертную тему, красиво - ковыльной дали вечная постель за синими портьерами крапивы! Спасибо, Андрей!
Ольга Фила 28.05.2015 06:09 Заявить о нарушении
Ольга Фила 28.05.2015 06:09 Заявить о нарушении