Зияющие утраты

Мне с этими – плохо: они – не мои,
а те, что мои, без возврата
ушли, как эпоха, ушли от Земли, –
зияющая утрата!

Её, словно рану, годам не закрыть:
не вырастет новая кожа…
Духовная драма – бутылкою плыть.
Но Божьей Десницею брошен

ты в этот безумию сдавшийся мир,
в стихию страстей неуёмных,
где носятся щепки раскрошенных лир,
и что-то не видно спасённых.

Плыву я бутылкой по мутным волнам
во имя кого-то живого –
послание Богу, послание вам
и – ваше последнее слово.

Хоть с вами мне плохо, хоть вы – не мои,
но вы – это я, как ни странно;
мы с вами – эпоха ухода любви,
эпоха гниения раны.

Мучительно страшный маячит конец:
бутылка в волнах исчезает.
И этот конец – он совсем не венец, –
он душу живую терзает.

Но если ты брошен Господней Рукой,
то, значит, кому-то на благо.
Поймай, современник! Прочти, дорогой:
в бутылке – не просто бумага!

Душа там страдает живая моя,
и буквы почти что, не видны.
Но сердце их знает, ведь ты – это я;
мы – слёзы Господней молитвы.

Впечатана в нашу с тобой «дэ-эн-ка»
молитва заветная Божья.
Пока её шепчем и плачем пока,
спасение всё же возможно.

Летят аппараты, плывут корабли,
и всем не сидится на месте.
Зияют утраты – утраты мои –
до встречи в назначенном месте…


14.04.15
Вторник Светлой Седмицы