Больной в руках держит душу,
Больной побежит по миру..
А ты как бы злой насмешкой,
Посмотришь на него через силу..
Больной побежит, распустит
Вокруг себя ветки пальмы,
Твой снег от себя отпустит
А ты будешь мокнут под драмы.
За бред я тебя молила,
За бред я тебя простила,
А ты убежал однажды,
Забрав с собой веру и силы.
И больше здесь нет рассвета,
В котором мы так утонули,
Что в жаркую летнюю стужу
Друг друга топили на блюде..
В холодном лесу стало жарче,
Горят не сгорают рассветы,
А ты все такой одинокий,
Как те, что на полке кассеты.
Запутаны, пахнут пылью,
Хотя их люблю я послушать,
Включаю.. а нет заело.
Надоело уже себя слушать...
Бред
© Copyright: Диана Волк, 2015
Свидетельство о публикации №115042807450
Свидетельство о публикации №115042807450
Рецензии