Весенняя улыбка и смех и грех любовный

   Как принято считать, календарная весна начинается первого марта. Однако, как правило, ни чем особо радостным этот момент времени нас не радует - сугробы, ледяные колдобины, грязная слякоть отнюдь не торопят наше настроение расстаться с зимней меланхолией. Даже ароматы витающего в воздухе приближения великого женского праздника не спасают настроение, несмотря на все выжидающе-ласкающие улыбки наших жён, сотрудниц, подруг. Март всё-таки весной почти не пахнет.
   Несколько иначе воспринимаем мы первое апреля - Всемирный День Смеха. Неподдельные улыбки, искреннее веселье, а где-то и хохот открывают весеннюю пору в полной мере. Любвеобильный апрель по инерции марта ощущается по-настоящему. Но действительно весенним воздухом, светом и любовью сияет и веселит наши души Первое Мая - Всемирный День Трудящихся. Короче говоря, именно весна - золотая пора смеха, веселья и любви. Перефразируя известную поговорку, я смело утверждаю, что от любви до смеха - совсем недалеко! И наша грешная людская действительность подтверждает это повседневно и повсеместно. Достаточно упомянуть о таких ситуационных явлениях, как псевдо-трагичная, или чаще комичная, ревность супругов, как необъяснимо скоропалительные разводы со смехотворными обоснованиями после двух-трёх лет "великой" любви, как смешная и порой нелепая для окружающих "тайная" любовь начальника с подчинённой. А сколько бесконечно смешного (но ведь и правдивого!) от нашей жизни в нескончаемых анекдотах на семейно-сексуальные темы!
   Так что весна весной, а "от любви до смеха один шаг"! А то и полшага. И это абсолютно верно и для т.н. "высокой поэзии". Даже у самых выдающихся классиков стиха! Вы думаете, Данте, Гёте, Гейне сотворили кучу своих бессмертных виршей на огне редких или, напротив, многочисленных любовных восторгов к встреченным красавицам? Как бы не так! Подавляющая часть их стихотворений (если не все!) родились на весьма смешную потребу желудка и тела. Стихи их, даже самые душевные, писались в первую очередь для редакций! А наш дорогой Александр Сергеевич? Его любовные строфы рождались, в основном, среди смеха в застольях, среди хохота друзей, по пути из редакций в альковы (или обратно). Вечно романтический мадригал "Я помню чудное мгновенье" сварился вовсе не для завоевания сердца очередной пассии, а наоборот - для "отмазки" своего наступающего равнодушия и растущей до смешного неприязни к опостылевшей любовнице.
   Ваш покорнейший слуга тоже небезгрешен. Сегодня я просто ухохатываюсь над своими "любовными произведениями", хотя их у меня совсем немного. Да и в ту, уже очень далёкую пору, вполне можно было над ними поиздеваться. Одни мои вирши вызывали у тех, кому предназначались, всего лишь снисходительно-недоумевающую улыбку. Другие сподвигали на отборный мат мужей. Третьи я тщетно пытался опубликовать (хотя бы в стенгазете) в тайной надежде, что их каким-то чудом прочтёт Она. Разумеется, все такие стихи безответно и навсегда покрылись плесенью и пылью быстротекущих десятилетий. И только ради весенних улыбок моих дорогих читателей я публикую сегодня три стишка той эпохи. На гомерический хохот не рассчитываю, но снисхождением к зелёной молодости (ветрености?) не побрезгую...

                *******************

                Как много сказать
                тебе бы я мог!
                Бумаге ж отдать
                мне жаль и двух строк.
                Без тебя я в тоске,
                при тебе я молчу,
                прикоснуться к руке
                бесконечно хочу.
                Вот возьму и решусь,
                и к тебе подойду,
                и колени ("не трусь!")
                пред тобой преклоню.
                Оттолкнёшь ты меня -
                не заплачу, уйду,
                презирая себя,
                проклиная судьбу.
                Но ведь руки твои
                не для зла рождены!
                Как черты все твои,
                они лаской полны!
                В них - и нежность твоя
                чистой речкой журчит,
                в них - и радость моя
                звонкой песней звучит!
                В них - и солнца руно,
                и прохлада дождя,
                как хмельное вино,
                они тянут меня!

                *****

                Есть,друзья, у меня
                полутайна одна -
                её дразню я себя
                утром каждого дня.
                В институт я хожу
                лишь дорогой одной,
                пред собою гляжу -
                моя тайна со мной.
                Если чуть задержусь
                на работу шагать,
                поскорей тороплюсь
                свою тайну догнать.
                Если вдруг поспешу -
                замедляю шаги,
                и иду - чуть дышу,
                будто ноги - враги.
                А когда Её нет,
                словно меркнет весь день,
                солнце гасит свой цвет,
                всё скрывается в тень.
                Рассказать о Ней вам
                нелегко мне, друзья, -
                ведь не знаю и сам,
                чем же счастлив так я.
                Всего пять-шесть шагов
                отделяют меня,
                но... топленью снегов
                надо много огня.
                И иду я за Ней,
                за мечтою своей,
                не решаюсь догнать,
                и так трудно отстать...

                *****

                Закончено оно,
                ещё одно,
                стихотворение.
                С грустью расстаюсь
                с последней строкой
                стихотворения.
                С неохотой берусь
                за старый сюжет
                стихотворения -
                давно уж начато,
                пора бы кончать
                стихотворение.
                Но мысли - ручьи,
                вспять не текут,
                не возвращаются.
                Новый сюжет -
                строчки растут,
                кристаллизуются.
                Снова о Ней,
                сказке моей,
                как о Единственной,
                мелочью дней,
                скукой людей
                не размененной.
                Рифм всплески
                солнца блеском
                загораются.
                Зелень листвы
                в ритмах стиха
                оттеняется.
                Нежность в мечтах
                лаской в словах
                отражается.
                Каждая буква
                хочет вдыхать
                труднодоступное...
                Но вот и это,
                кажется, спето
                стихотворение.
                Кучку стихов
                прячу в конверт
                и запечатываю.
                Путь их не нов:
                тот же почтамт,
                то же окошечко.
                Те же глаза
                смотрят в моё
                окна оформление,
                та же рука
                дарит своё
                благословение.
                Где же им знать,
                этим рукам,
                нежностью всполненным,
                где же им знать,
                этим глазам,
                лаской наполненным,
                что этот конверт
                скрывает внутри
                о них сокровенное!
                Что в каждой строке
                сердце горит
                лишь им откровенное!
                Им бы, рукам,
                взять бы и вскрыть
                всё запечатанное,
                дать бы глазам
                сперва прочитать
                им предназначенное...

                ***********************************
                ********************
                ******