Нас бьют рассветом, в степи.
Отдышавшись, снова легли.
В траву, что скрывает стоячих,
В траву в которой видно лежачих.
Боль, которую претерпеваем,
Огни потусторонних миров, стирают.
Родился и думал: "Как просто,
Прожить не так как они, непохоже"
А все же. Все прагматичный однако:
Боль, кровь, пижама, палата.
Решетки на окнах, рубашка...
Прожил непохоже, как страшно.
Стою в тиши, в ближайшей глуши.
Смотрю в даль, вдоль обрыва...
Дома свалившиеся давно.
Свет и тьма, молчаливые свидетели всего.
Страх, который стирает границы:
Перед бомжом и царицей.
Сковывает, и подчиняет:
Бежишь, понимая, что что-то теряешь.
Нас поднимают закаты, в Антарктике.
Готовых к борьбе. Немедленно.
В мыслях решительные действия.
На завтра оставим. Эх, если бы!..
Нас поднимают
© Copyright: Яна Тридубля, 2015
Свидетельство о публикации №115042802367
Свидетельство о публикации №115042802367
Рецензии