Бьется гроза, как смычок Паганини,
В залитых кровью стальных облаках.
Все, что до этого, все, что отныне -
Битые стекла, рубцы на руках.
Буря и мгла отогрели ребенка,
Помнит он смутно, как рос и старел,
Шепотом плакал, раздаривал звонко
Светлую ярость пылающих стрел.
Думал сгореть, согревая уставших,
Скомканной верой вернуться к заре,
Выстрадать крылья для всех опоздавших,
И испариться росой в сентябре.
Бьется гроза, как смычок Паганини
В залитых кровью стальных облаках.
Все, что до этого, все, что отныне -
Битые стекла, рубцы на руках.
Бьется гроза, как смычок Паганини
© Copyright: Роман Прокудин, 2015
Свидетельство о публикации №115042709070
Свидетельство о публикации №115042709070
Рецензии