Пустота, как тепло, растекается по орбите,
забегая за стенки сообщающихся сосудов,
разъедает меня, как ствол дерева паразиты,
удивлённые простотой и неизбежностью блуда...
Пустота лишь поток, что ложится на нервные веки,
в тишине отрешённой и памяти скудной,
всё когда-то пройдёт - в сердце щёлкнули стрелки,
погрустим, отлетим, как расколотые орехи.
Пустота
© Copyright: Анна Шелтон, 2015
Свидетельство о публикации №115042704846
Свидетельство о публикации №115042704846
Рецензии