Цена игры

1. Ломаный грош

Участники таинственной игры,
счастливчики, не знающие счастья, –
мы строим виртуальные миры,
в которых – ни тепла и ни участья.

А только – холода и холода,
и пустота, и разочарованье,
и время, как на темечко – вода,
и нет у всего этого названья.

Вы назовёте это – «жизнь»? О, нет!
Какая это жизнь? Ну, что вы, право?!
Нет жизни в виртуале, – только бред,
и мертвецы – налево и направо.

Куда ни глянь – лишь – кладбище любви,
и смерть царит повсюду, и разруха,
и весь наш виртуальный мир в крови –
лежит, лишённый зрения и слуха.

Лежит, и  ни кровинки на лице,
и серый пепел хлопьями кружится…
И непонятно, что сказать в конце?
Какой живой эмоцией разжиться?

Что ни скажи – всё будет только ложь,
поскольку правду мы давно попрали.
И ломаный со звоном скачет грош –
цена игры, в которой проиграли…


2. Картина маслом

Зайди в свой день: постой и погляди
на выжженные, как хлебА, надежды.
К обугленным деревьям впереди
пройди тропинкой узенькою – между…

Обезображенный войной пейзаж,
и едкий запах гари, пропитавший
и каждый день и весь рассудок наш,
так скоро и так страшно пострадавший!

И этот мир со всею красотой,
непостижимо Богом сотворённый,
уже очерчен траурной чертой,
безбожием людским приговорённый.

Но он ещё взывает из глубин
обугленными  остовами сосен.
А мы? Мы ужасаемся, скорбим,
но всенародно всё-таки не просим:

не падаем мы покаянно ниц
и Господа не молим о прощенье.
Мы ждём каких-то официальных лиц,
какого-то «на блюдечке» решенья…

А это – НАШ решающий момент,
и НАША участь в Вечности вершится.
И если не прервём эксперимент,
то можем навсегда всего лишиться.

Нет! Не должны мы день свой отдавать
на «милость» поджигателей-безумцев!
Нам надо всех святых на помощь звать
и к Богу с Покаянием вернуться.

Прощённых Богом, чистых – не возьмёшь!
Восстанет Русь спокойно, величаво.
Взойдёт пшеница, уродится рожь,
и всё начнётся с чистого начала…

Я оду этой чистоте пою
и сердцем её вскармливаю верным.
Мне радостно участвовать в бою,
где мы, последние, взываем к первым:

Возьмите нас под светлые крыла,
святые наши! Будьте нам подмогой!
Молитесь, чтобы вера ожила
в Царя Святого, в Родину и в Бога!

Я верю в Богоизбранный Народ,
что снова на «круги своя» вернётся
и восстановит клятву – «в род и род»,
и снова Богоносцем назовётся.

Сквозь виртуал убийственный и ложь,
как через сон, пройти бы и проснуться,
увидеть снова золотую рожь
и к розовым деревьям прикоснуться.

Безкрайнее, безоблачное вмиг
вернётся детство – радостно вернётся!
И я зайду в картину напрямик:
и рожь, и сосны, и тропинка вьётся...

Всё правильно, всё – на своих местах,
и всё до слёз – любимое, родное!
И песня, как молитва на устах, –
она уже не может быть иною!

25.04.15