Утро

Светает мягко небо на рассвете,
И первыми лучами брезжит свет,
Прохладный ветер утра нежно треплет,
Изогнутые стебли каланет,

Качает он и мальвовые стрелы,
Что будто устремились в небеса,
И в вишнях погостит, потом провеет
Привязанные к веткам пояса.

Но ты все еще спишь, не видя это,
Как теплый свет пробился сквозь окно,
И миновав изорванную сетку,
Сияньем озарил твое лицо.

И волосы просвечивает солнце,
Дрожащие от ветра у виска,
Пшенично-светлые, как поле в полдень,
И ароматные, как сенные стога.

А ты все спишь, не ведая об этом,
В том доме, что ты сам же сотворил,
В том саде, что сейчас пронизан ветром,
В том мире, кой ты мне весь подарил.

Еще немного - скрипнут половицы,
Под нашими шагами. Будет день.
И лишь сейчас могу я насладиться,
Той нежностью, что чувствую теперь.

Совсем чуть-чуть!... Уж слышны птичьи песни,
Под окнами, в малиновых кустах,
И солнце пляшет на перилах лестниц,
На коже рук твоих, на треснувших губах.