Москва

Еду я проспектом широким по Москве.
Радио играет. Пусто в голове.
Резко перестроилась впереди "коза".
Дьявол газ придумал, ангел - тормоза.
Слева, как сто тысяч евриков в мошне,
в бентли муж мордатый в дорогом кашне.
Справа мерседес эS тонированный весь.
Я на своей зайке не вписываюсь здесь.
Еду, одним глазом косясь по сторонам.
Богатство и помпезность громоздятся там.
Высотки. Бизнес-центры. То мега, то ашан.
Здесь жизнь, а остальное у прочих россиян.
Мне немного грустно, я же не кирпич.
Не типичный полукоренной москвич.
Не готов, пока что, с москвичами в ряд
сесть и на все какать, свесив зад за МКАД.
Еду в крайней правой, задумчиво рулю.
Вопрос: "Москву люблю я, или не люблю?"
Нет ответа в сердце. В мыслях темный лес.
Справа поднимает палку ДэПээС.
Строгий ДэПээСник с обветренным лицом.
Схож одновременно с гусём и огурцом.
Смотрит документы. Замечаний нет.
Козыряет ручкой, езжай мол. Но в ответ
говорю решительно, потирая нос:
"Не могли бы вы ответить на вопрос?
Почему случается от Москвы разлад.
То душе, как рай, она. То, как сущий ад?"
Молвит ДэПээСник, помолчав, чуть-чуть:
"Сердце - это трасса, дорога, в-общем, путь.
А Любовь и, также,  Нелюбовь к Москве -
на дороге этой, как машины две.
И машины шинами сердца асфальт рвут.
Объявленья гонки до победы ждут!"
Он насквозь все видит! Глаз -теодолит!
Спрашиваю я его: "Кто же победит?"
Отвечает: "Знаешь, ведь чувства, как бензин.
И Победит в итоге, та, из двух машин,
которую, зарыв сомненья в темной чаще,
ты будешь заправлять своим бензином чаще."