мой милый Врубель

Может, это совсем
ни к чему,
в черной комнате жизни, 
в полете, 
с глаз стирать эту жуткую тьму 
и дрожать, словно на эшафоте... 
Может, стоит свернуться
в дугу,и сиянием ярким, спектральным, 
обратить в свет
кромешную мглу, 
изменив объектив кардинально.
*
В подзорной трубе 
детской мозаики 
я вижу фрагменты
знакомых фресок, 
толкая друг друга,
цвета,без утайки,
мой взгляд переносят
на перелесок. 
Луна в мягкой зелени утопает, 
синеют озера своими глазами, 
и Демон парящий, 
меня укрывает 
как шалью,
коричневыми крылами. 
И я растворяюсь 
в этом пейзаже, 
багета раздвинув пределы границы. 
В мифическом,  Врубелевском антураже  рисуют не кисти мои, 
а ресницы. 
И слезы мои растворяют краски, 
они растекаются
сказочно
в фресках. 
Полотнам, ожившим, 
дарю я ласку. 
Мне радость свою 
поделить было не с кем...
*
В слияньи
органического мира, 
в реакции глаз зрячих,  стонут краски. 
Ах! 
Если б изменить Души
палитру, 
и спрятать грусть его
под маской . 
Под ней 
я скрыла бы незащищенность 
играющего Демона
на дудке 
и драматическую напряженность 
развеяла бы
меньше,
чем за сутки.;
И вот, 
когда его печальный образ  вдруг распустился бы цветком сирени, 
на холст Души 
упал бы мой прообраз.  Крылатый Демон 
вышел бы из те'ни, 
и к звёздам 
мы вдвоем бы с ним помчались, 
и ветер 
раздувал бы его гриву. 
Мы на земле бы этой
не остались,
холодной 
и печально
сиротливой....
*
Мой милый Врубель...
Вы не первый, 
кто выбрал мрак
своей защитой. 
Жизнь завершая в темноте безмерной... 
Вы фрескою остались
не раскрытой...