Я никогда не клял старуху-Смерть...

Я никогда не клял старуху-Смерть,
Нам всем едино на Нее смотреть
И на плече всегда Ее ладонь.
Ругать уж лучше собственную жизнь,
Ведь, на какой момент не обернись,
Грехов своих увидишь эшелон…

Какие есть они, но все – свои,
Ни на кого не выйдет их свалить,
Как только Смерть возьмет размах косой.
В итоге – всем воздастся по делам,
Виднее точно будет небесам,
Вверх или вниз проводит за собой.

Она – первичный и святой Закон,
Который к нам тянулся с тьмы времен.
Закон гласит, что постоянства – нет.
И в этой суете тебе решать:
Тонуть все глубже или выплывать,
Во тьму шагнуть или бежать на свет.

Она покажет ценность тех вещей,
К которым прикоснуться, как и к Ней,
Нельзя рукою, только лишь чутьем.
Ведь ценим мы своих родных, друзей?
И с сединой их любим все сильней,
Покуда к Ней не станем на прием...

Она плюет сословиям в лицо.
И будь ты хоть богатым подлецом,
Хоть нищим, что в пороге церкви спит.
За Ней не унесешь свое добро,
Ведь книзу тянет душу серебро,
Кто много брал – наверх уж не взлетит.

Она – финал работы палачей.
И милосердней тысячи врачей
Рука, что души, как колосья, жнет.
Цветам нужна зима – в снегах покой,
И к человеку же подход такой,
Он, после смерти, снова в мир придет.

Старушка в черном не страшней грехов…
И, если на душе нет жерновов,
Прими Ее, как равную, не гнись.
Безносую так  глупо проклинать,
Ведь не дано нам было бы узнать,
Не зная Смерти, подлинную Жизнь…