Скучные люди

Скучные люди стихов не читают.
Скучные люди рассветов не ждут.
Скучные люди уже умирают.
Хотя их тела как прежде живут.

Скучные люди сны видят ночами,
Жизни не зная при свете луны-
Будто бы крылья растут за плечами
И сотнями мыслей души полны.

Скучные люди идут на работу
И там оставляют так много себя...
Дома уже не хватает чего-то,
Нет жара. Нет света. Нету огня…

Скучные люди под дождь не выходят,
Смеясь, не бегут под рокот грозы,
Скучные люди безумным находят
Все, что не впишется в «жизни азы».

Скучные люди по-скучному любят.
Без горных вершин, прыжков с головой,
Когда не понять: спасет иль погубит?
Когда и секунда – в вечность длинной.

Скучные люди умрут так же скучно.
В пыли суеты, во страхе пред тьмой,
Трясясь над нажитым, бренным, насущным,
Слепо не ведая жизни иной.

Скучные люди… Да как же их много…
Средь близких, чужих, друзей и врагов.
И к ним приведет любая дорога,
Рядом живем, но из разных миров…