Моему прадеду, не вернувшемуся с поля боя, Гаранжа

Смотрю на снимок пожелтевший,
Не знаю, сколько лет ему.
На нём мой прадед постаревший,
Ушедший с поля на войну.

Он хлеб растил, пахал и сеял,
Растил детей, жену любил.
Но черный ветер всё развеял,
Навек с семьёю разлучил.

Не мог он видеть, как взрослели
Его родные сыновья.
Как дочери похорошели,
Как увеличилась семья…

А с фронта письма приходили,
Всё было кратко: « Жив, здоров.
За вас, родные, ваше счастье,
Отдать свою я жизнь готов! »

Потом молчанье… Писем нет…
Семья живёт одной надеждой,
Что он вернётся, в дом войдёт,
И счастье будет в нём как прежде.

С улыбкой скажет: « Я пришёл!»,
И голос зазвучит так звонко…
Но почтальон уж в дверь вошёл…
Протягивает похоронку…

Зачем война ты так жестоко?
Зачем стучишься в дом бедой?
Прочь уди ты одиноко!
Пусть воцарится мир, покой.

Смотрю на фото: прадед мой,
В военной форме перед боем.
Он был солдат, он был герой,
Стоит навеки перед строем.