ВгостяхуАСПушкина

    Стою у пьедестала!
                Голову склонив...
    И на затылке перекрЕстив руки...
    Немые губы шепчут стих.
    В глазах мольба и творческие муки...

      "Я шёл к тебе не мало лет -
    Меж нами больше двух столетий...
    Нормальному поэту не преодолеть-
    Такое расстояние за Лету...
                А я пришёл!...

    Пишу стихи я, Саша, не с руки.
    И, часто, знаешь! Не совсем удачно!
    Сейчас всё больше пишут о любви
    А у меня такой вопрос уже утрачен...

    Ну что Любовь? Ведь это мокрота!..
    Особенно в трусах и на постеле..
    Скажи! Чем ноги вытирал,
    Когда вставал от дамской добротели?..


    О Родине писать?
              Тут тоже шквал!...
    Ты знаешь, с кем теперь родная Украина?...
    Вот та Америка, которой ты не знал
    Показывает место - главное в постеле...

    Пишу стихи я.  Может быть поэт?
    А может рифмоплёт - ты почитай,
                а вдруг похвалишь!..
    И ты подвинься, Сергеич, на чуток...
    Нам на двоих с тобою места хватит...