Паоло Коэльо

Дописана была последняя строка рассказа,
Застыл на ней в спокойствие усталый взгляд,
Там,где закат волною смыло за песчаный берег,
Я видел Паоло Коэльо и этому он был не рад.
Подглядывал издалека за нынешних времен героем,
Даже случайное движение руки считал за знак,
Грешно тут не создать себе кумира,
Когда с судьбою наперекосяк.
Какое удовольствие смотреть за мастера работой,
Как он волнует лист своим неказистым пером,
Где ничего,пустое,превращает в что-то,
Что мыслью наполняет разум и огнем.
Черты его лица видны как на ладони,
Ухоженны,опрятны и милы на вид,
Из книг его не раз мне доносились стоны,
Поэтому,хоть и велик,но все равно грустит.
Прощальное письмо возлюбленной давешней,
На день венчания мира своего хранит,
Рассказ о том,как в полной темноте кромешной,
Он сердце превратил в гранит.
Хоть стар,но молодость щекочет еще руки,
Что заставляют женщин брать и доброе творить,
И далеки те дни,когда он умирал от скуки,
Где вовсе не хотелось говорить.
Чертовски одаренным слыл недолго,
Таких толпа не станет на руках носить,
На миг вражда его сильнее стала чувства долга,
Заполнилась вся жизнь желанием бранить.
Он пуст всегда,но есть,что написать ему в тетради,
Его тот самый знаменитый черновик,
Который отражась в зеркальной непослушной глади,
Захочет быть создателем себя.
Мне передали полные спокойствия глаза Коэльо,
Что славен тот,кому счастливилось вблизи вглядеться в них,
И станет непорочный лист постелью,
В которую ложится будет новый стих.