От поезда мы не отстали,
Мы в него ещё не сели.
Грёзы наши не пропали,
С правдой вкУпе окосели.
Поезд движется, стукачит,
Искрит безмерно тормозами,
Воля ничего не значит,
Когда тупик у нас с тузами.
Но всё уходит, исчезает,
Хорохорится терпенье,
Грех опять страну терзает
За истлевшее стремленье.
Как подарок пьём разруху,
Славим бездны благодать,
Отдаваясь, всуе, слуху,
Тем, кто пробует гадать.
От поезда мы не отстали
© Copyright: Яков Зильберг, 2015
Свидетельство о публикации №115042501582
Свидетельство о публикации №115042501582
Рецензии