Деревянный стол с короной пепла.
Вина бокал, тетрадка с сотней строк.
Размытый свет свечи как эхо пекла,
И я сижу один. Один итог.
А в голове песчаные Колоссы,
И там же пряные Висячие Сады.
Все это там, где бури и морозы,
И где пророкам впрок не до судьбы.
Заманчиво, но скользко, безответно
Роились мысли: «Может переждем?».
Нам до звезды что головы раздеты
Во сонмище дороги под дождем.
Через десятки разных знаков, многоточий
Предстал твой мир, и может вырос я.
Не знаю как тут быть. Признайся, впрочем,
Что явно не сложнее ты меня.
чтобы между ними была пустая строка
© Copyright: Ромка Вайненд, 2015
Свидетельство о публикации №115042511287
Свидетельство о публикации №115042511287
Рецензии