Я наклонялся против каминной полки,
больной, больной,
Думая о своей неудаче, глядя в бездну,
Слабый от полдневного жара.
Церковный колокол звучал далеко, скорбно,
Я слышал плач ребёнка,
И кашель Джона Ярнелла,
Прикованного к постели, и его лихорадило,
лихорадило, умирающего,
Затем насильственной голос моей жены:
"Остерегайся, картофель сгорит!"
Я почувствовал запах . . .
затем было непреодолимое отвращение.
Я нажал на курок . . . темнота . . . свет . . .
Невыразимым сожалением . . . неловким за мир снова.
Слишком поздно! Таким образом, я пришёл сюда,
С легкими для дыхания . . .
нельзя дышать здесь лёгкими,
Хотя надо дышать,
Какая польза, чтобы избавить себя от мира,
Когда ни одна душа не сможет защитить себя
от вечного предназначения жизни?
Слишком поздно
© Copyright: Вячеслав Толстов, 2015
Свидетельство о публикации №115042405460
Свидетельство о публикации №115042405460
Рецензии