Мой Мы. или Семь дней после весны

Ночные мысли. Как нарочно,
Всегда раздеты и честны.
Я захлебнулась в давнем прошлом –
«Спустя семь дней после весны».

Банально. Не свежо преданье,
Что в жизни любим только раз, -
Звучит дешёвым оправданьем
Для грустных одиноких глаз.

Иная мудрость есть в народе:
Заполнить сердце, мол, другим,
Уж так заложено в природе -
Не может место быть пустым.

Но, правда каждому своя,
Уж  опыт там, или поверья…
Могу сказать, лишь за себя -
В ночи теряются сомненья.

Спустя семь дней после весны,
С задержкой побежала  крыша…
Уж сколько лет прошло, скажи?
А  я твой голос в трубке слышу…

И как просил «Не уходи!
Приедешь скоро, всё обсудим:
Как переедем и в любви
Семью... детей…»
                уже не будем.

А я ?! В мучительном терзанье
«Устала. Не могу. Прости…
Общаться? Ну, конечно, будем…
Прощай…» и долгие гудки…

Свернувшись на окне, рыдала!!
Звала, кричала в своды стен!!
Себя бесщадно  проклинала…
Не слышал ты. Да и зачем?...

Мы так любили! Нежно, верно!
А я пустила всё ко дну.
Зачем? Ты можешь мне не верить, -
Но объяснений не найду.

Потом, бывало, я влюблялась
(мне так казалось сгоряча)
И строить новых «мы» пыталась.
В итоге – всё равно ничья.

Другими заменить не вышло.
И будем до конца честны:
Мой «Мы» остался в давнем прошлом,
Спустя семь дней после весны.

24.04.15