Рискнём? Хранитель - 8

Мой Хранитель медленно раскрывает крылья, но стремительным рывком взмывает ввысь.
Я провожаю его взглядом. Я сдерживаю рвущийся оклик: "Только вернись!".
Он с тобой. Он не знает, что здесь мне приходится осторожно - по грани ножа.
Он не знает, что с утра - больница, потом работа, сон, а затем опять - пора.
Он не знает, что порой очень опасно садиться за руль. Но мне слишком часто везёт.
Мне кажется, что Смерть за мной по пятам, вздыхая в спину, идёт. Идёт.
Я чувствую её взгляд, особенно ночью, лёжа в постели и смотря в окно,
Тщетно пытаясь себя убедить, что я не боюсь и мне, в общем-то, всё равно.
Может быть,  я отступаю (ночами), но я всё ещё сильная и могу держать удар.
И это, по сути, единственное, что нужно, чтобы мой Хранитель знал.
Ведь там, куда он только что улетел, он охраняет Твой покой.
И это вполне достаточная причина для того, чтобы не крикнуть: "Стой!".
Когда он заходит (буквально на пару минут, но этого много) ко мне,
Смерть отступает на шаг и сама оказывается спиной к стене.
А потом он уходит, и мы опять остаёмся вдвоём. Я тихо шепчу, мол, что же, рискнём?
Сажусь в машину, отпускаю сцепление и без надежды пристёгиваюсь ремнём.
Смерть кивает: рискнём.