Не воют сирены уж третью неделю
Нет бомб, самолетов, нет танков, солдат.
Наш город покинут, наш город расстрелян,
Наш город сейчас – это пепел и смрад.
Мы жили, трудились под небом, под мирным,
Любили, рожали, не ждали беду…
Июнь сорок первый… тот год ненавистный
Сломал наши жизни, посеяв войну.
Патроны, гранаты, окопы и трупы.
Я видел их много с первых минут.
И слышал я крик, разрывающий струны
Души, что оставил я некогда тут.
Жена, дочь и мать исчезли в руинах,
Что после себя оставил снаряд…
Был ясный день, день самый длинный,
И дочка моя примеряла наряд…
Был свист, был и грохот, и взрывы повсюду,
Кто в дверь побежал, я в окно…
Себя ненавижу, никогда не забуду,
Зачем же тогда мне так повезло?
Дрянные года пролетели – секунды.
Был ранен, контужен, но опять же живой…
Июнь сорок пятый. Стою на пороге
Развалин. С лопатой. Ну здравствуй, дом мой…
23.04.15
Июнь сорок первый, июнь сорок пятый
© Copyright: Павлюков Иван, 2015
Свидетельство о публикации №115042307285
Свидетельство о публикации №115042307285
Рецензии
