Нет у поэтов выходных

               
Нет у поэтов выходных,
И как это ни странно,
Их часто больно бьют под дых
И сыплют соль на раны,

При этом обвиняя их
В греховном тунеядстве.
А то, что кровью добыт стих,
Оценят это вряд ли.

Так Бродский ссылку отбывал
В архангельской глубинке.
Так «шили» многие дела
На тех, кто прямо спину

Пред власть имущими держал,
И часто шел не в ногу,
Сменив расхожий идеал
На обращенье к Богу.

И вот, казалось бы, легко
Сегодня быть поэтом.
Цензурных не страшась оков,
Посредством интернета

Со всей планетой говорить
Уверенно и громко.
Но слов божественную нить
Цинично рвет и  комкает

Сегодняшний масскульт и сленг
Убожества ЕГЭшного,
Лишь грязный оставляя след
Великого и грешного,

Святого русского, пока
Живого не убитого
Родного с детства языка,
С душой и сердцем слитого.

Вкусив свободы слова сласть,
Поэт, не обольщайся.
У слова отбирают власть,
Мол, не в словах же счастье.

Лишь мир вещей, валюты, благ,
Мир удовольствий, секса.
Слова ж, поэзия – бла, бла…
Здесь не имеют веса.

Поэт, подумаешь поэт –
Таких, сегодня тыщи,
Лишь складно сочини куплет
И напечатай в книжке.

Поэзия – не ремесло
И не отдохновение,
И не выстраиванье слов
В размер стихотворения.

Поэзия – полет души,
Высокий и раскованный
За совесть, а не за гроши
Взлет на Парнас, рискованный.

Поэт – от Бога проводник,
Стих – Божие знамение.
Нет у поэтов выходных,
Есть только воскресение.