90

быт медленно съедает
минуту за минутой.
опять всё напрягает:
поел - помой посуду;
пролил,испачкал - вытри;
рассыпал - подмети-ка,
сложи в пакет и выйди,
до мусорки и выкинь.
раз вышел,не запарит
дойти до магазина.
бабло уже в кармане,
знакомая витрина,
корзина для продуктов,
полки с чёрно-белым хлебом,
яиц десяток,молоко,
майонез,колбаска следом,
чуть не забыл печенье,
сок,помидоры,зелень,
на кассе орбит "черри"
и "винстон" на прицеле,
"пакет не нужен",сдача,
и терминал в приёме*
(*без связи мамка плачет-
две сотни ей на номер).
обратно тем же рейсом.
перекурить с соседом.
другой с подбитым фэйсом
и в полумёртвых кедах
трясётся с бодуна,бля,-
опять всю ночь в улёте,
а значит без рубля,бля,-
и мой полтос на счёте.
да похуй,не убудет -
сам был в такой же яме.
(Всевышний не осудит,
не подъебёт и Дъявол)
ему и то полегче -
пойдёт,возьмёт,нажрётся.
а я опять на месте,
"физрук" вот-вот начнётся.
в продавленном диване,
у пыльного экрана
сижу с застывшим взглядом
и щёлкаю каналы.
ещё часа четыре,
и за окном стемнеет.
прощайте,выходные.
здорова,понедельник.

а помнишь,было время,
когда дом был как клетка?
и ты летел оттуда
к детсадовским беседкам,
к своим дворовым мыслям
под местным самогоном,
в компании друзей и тёлок
с твоего района.
или в сырых подъездах,
за партиями в покер,
вдыхал молочный воздух,
и было как-то похер
на то,что скажут люди,
когда увидят ваши
обкуренные рожи
и смятые "баклашки".
теперь вокруг всё тихо -
в подъезде как в прихожей,
и в каждом код на двери,
на бомболюк похожей.
и вроде так и надо,
без шума и без крови,
но чо-то как-то странно
всё моё тело ноет.