Лето и Августин

Это болезнь… невыносимо сладка…
Тихое сумасшествие это…

Прячется за палатками крылатого городка
Бесполезно усталое лето.

Безысходное…
Чувствуешь, Августин, смоляную
И горькую сладость под языком?
Травинку, воздушным трепещущую, поцелуем?
С летом знаком Августин? Да, знаком.
Днями ходит больное, босое, бормочет фразы,
Песни поёт мимо нот, вне лада…
– Где ты, – трепещут связки, – мой дорогой, сероглазый,
Что же теперь? Ничего не надо.
Ничего не надо, потому что больно выслушать
Будет слово колкое – о «прости».
Кажется бедолаге – камышами здесь высь шуршит,
Пухом зыбким сыплется из горсти.
Прячется от тебя, от меня. От себя? – Возможно
От долгожданно льняных свиданий…
Сушатся пучками мачеха-и-мать, подорожник,
Спальный мешок от ночных рыданий.
«Всё пройдет», – ноет, Августин.
Вот и не всё. Бывает,
Нудный игнорируя аудит,
Осядет на связках рифмой, зудит,
Воздух горячий глотает стаями горностаев.
И болит…
Болеет, прячется, в общем – сходит с ума,
Иногда – купается в озере.
И бормочет, складывая пазл из вчерашних гримас: –
«Станешь в примирении – козырем.
Мятым листом упадешь, Августин, застынешь в дёрне.
Рыхлым, разочарованным…любым.
Побеждённым реальностью.
И тогда –
Беспризорно,
Покорно
Будешь все равно – любим»


13.04.15