Мне было семнадцать лет,
И солнце клонилось к закату.
В руке я сжимала билет
Измызганного плацкарта.
Фигурно изрезанной ранью
Встречала помятый перрон.
Я рядом с немытою рванью
Писала павлиньим пером.
И клетку души раскрывая,
Ждала выстрела меткого.
Я в сумерках тёплого мая
Наелась воздуха едкого.
Семнадцать. Пустынна дорога
В растёрзанных сумерках дня.
Прошу, потерпите немного
Смешную донельзя меня.
Когда распушу свои крылья
И пёрышки у хвоста,
Из сердца осиные клинья
Я кину на паперть холста.
Прошу, полюбите поэта!
Смешного до мозга костей,
Не требующего ответа
От странных немного людей.
Билет от вагона пустого
В руке я покрепче сожму.
Пускай не меня, так другого
Чужие страданья сожгут.
Семнадцать лет
© Copyright: Вика Малютина, 2015
Свидетельство о публикации №115042204296
Свидетельство о публикации №115042204296
Рецензии