Летят на юг чужие облака.
Под ними спит чужая мне страна.
Под ними - свеч чужих накал,
А под столицей воет чуждый мне шакал.
Чужая родина, чужой народ,
А ведь могло быть все наоборот,
Когда б не родственничков злободье,
Тех, что распятие назначило мое.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.