Кусаю губы треснувшие молча,
Газетой мятой устелив скамью.
И, ноги под себя босые скорчив,
Окурок влажный медленно курю.
Ты помнишь, как там было в песне?
Ну, в той, где пелось что-то о весне.
И хлопья снега, вязкие, как клейстер,
Беззвучно падают на полушубок мне.
И лишь луны в тиши осколок медный
Мне душу режет, словно ржавый нож.
Я жду тебя, тобою не согретый,
Но сердце снегу вторит — не придёшь.
Не придёшь
© Copyright: Марк Оцасек, 2015
Свидетельство о публикации №115042100349
Свидетельство о публикации №115042100349
Рецензии
