По переулкам Северной Столицы
Брожу угрюмо на закате дня,
И напряженно вглядываюсь в лица
Людей, что сменят на земле меня.
Какие вы? И не узнать до срока,
Ведь будущее для меня темно.
А разглядеть пророков и пороки
Грядущего, увы, не суждено.
Что вам оставлю? Не могу ж Россию.
Россия персонально не моя.
Она и так, как дом отцовский к сыну,
Вам перейдет по праву бытия.
Мои стихи? Ну, я вас умоляю!
Я не поэт, я их переживу.
Я просто красотой родного края
Был восхищен и грезил наяву.
Но если правда в генах остается,
Как в зеркале прошедшее житье,
Любовь моя к России отзовется
В далеком прапраправнуке моем.
И прежде, чем ушедший день померкнет,
Я в храм зайду и тихо помолюсь.
Для тех, кто к нам уже идет на смену,
Храни Господь Святую нашу Русь!
По переулкам Северной Столицы...
© Copyright: Александр Федорович Беляков, 2015
Свидетельство о публикации №115042101617
Свидетельство о публикации №115042101617
Рецензии
