My confession

В последние десятки дней
Я замечаю поражённость
Своих загущенных кровей,
Утративших былую скорость.
Зрачок сужается на тьму,
А свет приводит к расширенью,
Плюс боль, куда бы ни взглянул,
Она в цепи начала звеньев.

И у начального звена
Есть тоже первая причина,
Увы, банальная она,
Как и для всякого мужчины.
Я как-то полюбил не ту,
Замечу, понимая мозгом,
Что шансов нет, по существу,
Но, очевидно, было поздно.

Зато очухался поэт
Внутри и взялся за бумагу,
Ему падение в кювет
Пошло пространственно на благо.
Вторым звеном он стал в цепи,
Стыкуя дальше к себе время,
Оно- вакцина от любви,
Что излечило это бремя.

Однако есть в лекарстве зло,
Его побочность- равнодушье,
Оно в итоге привело
К тому, что я навёл оружье,
Которым был застрелен сам.
Прости меня, четыре буквы,
За прикасания к ушам,
За дерзкий поцелуй сквозь губы...

Он стал прощальным, извини,
Я повторяю сущность слова,
И данное звено звенит,
Мешая обрести другому
Покой. Маячивший вдали
Совсем недавно, словно лучик
Фотонов в темноте земли,
Объятой по всей сфере в тучи.

Но луч исчез в тени декад
Последних дней, отвратных сутью.
В руке конец цепи. Захват
слабеет. Пофиг. Будь что будет.