Банальная история

Ее окна выходили на помойку.               
Ей сто лет в постель не подавали кофе.               
Она звала свою кошку Зойкой               
И готовила им на двоих картофель.               

По утрам любила поваляться,               
И ходила голой по квартире.               
Впрочем, было ей не восемнадцать -               
Где-то тридцать три - тридцать четыре.               

Она пыль на зеркале растила-
Так, казались, не видны морщины.
Грудь ее была еще крсива,               
Ноги тоже нравились мужчинам.               

Ей подруги «плакались в жилетку»,               
Их мужья- игриво намекали.               
К разочарованию соседки -               
Отшивала, чтоб не привыкали.               

Слушала «Биджиз» на старом диске,               
Обложив лицо морковной маской.               
Покупала сладости и виски,               
Верила, как маленькая, в сказки.

На нее, бывало, «находило»:
Принималась, вдруг, писать картины,   
Что, довольно славно выходило.
И лепила поросят из глины.

Допоздна смотрела сериалы,
Гладя на руках комочек рыжий.
И за то потом себя ругала…
А во сне – гуляла по Парижу.
             

 Но, однажды, кофе заварила
 Глядя в ненавистную помойку.
 Порошок какой-то растворила,
 А, подумав, налила и Зойке.

 И пила… Глоточками, смакуя,
 Непривычно горький привкус смерти,
 Оставляя вместо поцелуя
Две банальных фразы на конверте.

Вот и все. И чуда не свершилось.
Посему, моралей не читаю
Ну, жила, ушла…  И, все забылось...
Просто так… История такая.



                2000г.