Банальная история

Ее окна выходили на помойку.               
Ей сто лет в постель не подавали кофе.               
Она звала свою кошку Зойкой               
И готовила им на двоих картофель.               

По-утрам любила поваляться.               
И ходила голой по квартире.               
Впрочем, было ей не восемнадцать.               
Где-то - тридцать три - тридцать четыре.               

Она пыль на зеркале растила.
Так, казались, не видны морщины.
Грудь ее была еще крсива,               
Ноги тоже нравились мужчинам.               

Ей подруги плакались в жиллетку.               
Их мужья - игриво намекали.               
К разочарованию соседки,               
Отшивала, чтоб не привыкали.               

Слушала Биджиз на старом диске,               
Обложив лицо морковной маской.               
Покупала сладости и виски,               
Верила, как маленькая, в сказки.

На нее, бывало, "находило":
Принималась, вдруг, писать картины.   
Что, довольно славно выходило.
И лепила поросят из глины.

Допоздна смотрела сериалы,
Гладя на руках комочек рыжий.
И за то, потом, себя ругала.
А во сне – гуляла по Парижу.      

Но, однажды, кофе заварила,
Глядя в ненавистную помойку.
Порошок какой-то растворила.
А, подумав, налила и Зойке.

И пила. Глоточками. Смакуя,
Непривычно горький привкус смерти.
Оставляя вместо поцелуя
Две банальных фразы на конверте.

Вот и все. И чуда не свершилось.
Посему, моралей не читаю.
Ну, жила, ушла.  И, все забылось.
Просто так. История такая.