Через четыре месяца будет лето,
И не важно, что сейчас мы тепло одеты,
Я буду слышать дыхание своей флейты
Которая будет петь грустную песню о тебе.
Я буду слышать, что в лесу, под осиной где-то
Ты пройдешь, и будешь, наверно , искать,
Будешь, наверно, не знать
И ночью будешь созвездия считать мне.
Ах, лето, скорее бы тепло растопило сугробы.
Но что-то мешает поверить в сказку,
Такую глупую, детскую сказку,
Которую все время читал мне ты.
***
© Copyright: Лидия Сова, 2015
Свидетельство о публикации №115042008740
Свидетельство о публикации №115042008740
Рецензии