О маме

Опять слова пришли в строку,
меня к стихам толкают дружно,
а я, поверь, родная, не пойму,
что нужно мне, а что не нужно.

Но в руки я перо беру,
листаю бережно тетрадку,
стихи о маме запишу.
Начнем давай-ка по-порядку.

Голодный год прошел по миру,
разруха просит торжества.
Поэт давно не брал уж лиру,
в стране не стало волшебства.

Тогда всем грабить разрешили,
кто не трудился, крепко спал,
на голой лавке под окошком
голодно пузо все чесал.

Отдали все, чтоб избежать
в затылок выстрела в тиши,
а сами стали умирать
в чужой деревне и в глуши.

А мама - крошечка, малютка,
поскребыш, маленький цветок,
была завернута на сутки
в цветастый русский лоскуток.

Ушли. Сбежали. Переплыли.
А Ангара ведь велика,
в воде осенней все застыли,
с комочком- мамой на руках.

Об этом мама вспоминает,
все рассказали сестры ей,
и руки с силою сжимает,
а помнить - до последних дней.

А в этой школьной мне тетрадке,
поверь, всего не описать.
Гляжу на руки я украдкой
и обнимаю свою мать!