Виновата война...

Виновата   война,   виновата
В том, что руки в бою потерял.
И душа моя гневом объята
На взорвавшийся минный оскал.
 
Изуродован  я,  изувечен,
Жить беспомощным не хочу.
Взглядом если сочувственным встречен,
То как в пропасть мгновенно лечу.
               
               
Не один таким я вернулся,
Но не легче сердцу страдать.
Лучше, если б сразу загнулся,
Чем калекой в двадцать лет стать.

Вот, безруким явлюсь в деревню
И представить себе не могу,
Как я новый статус приемлю,
От себя самого как сбегу.

Что скажу я своей невесте,
Так мечтавшей свадьбу сыграть?
Вряд ли будем теперь мы вместе,
И не надо себе сладко врать.

Да   и   сам  её  я  отважу,
Обязательств ко мне уже нет.
И любовному нашему стажу
Перекрою в будущность свет.

Тяжело смотреть на «обрубки»,
Бросит   милая   жениха…
Не забыть мне алые губки,
Доводившие не раз до греха.

Ой,  что будет, ой, что случится,
Гибкий стан мелькнул у ворот.
И зачем ко мне в дверь стучится,
Я ж другой теперь, я – урод.