Какого только, брат, вина
В окопах жизнь нам не давала.
А потому, что нас война...
А потому, что нас война
Всех напоила до пьяна
И до смерти замордовала
И лица серого сукна,
Темнее грязного чувала.
А потому, что нас война...
А потому, что нас война
Заботливей, чем мать родна,
Всех накормила до отвала!
И если ночь не знает сна,
Кошмар преследует с одышкой,
То потому, что нас война...
То потому, что нас война,
Как тот смердящий сатана,
Пороховой гнетет отрыжкой...
А потому, что нас война...
© Copyright: Игорь Туркин, 2015
Свидетельство о публикации №115041909671
Свидетельство о публикации №115041909671
Рецензии
