Нижний

ветер между деревьев бумагу мнёт нежно
убитыми дворами зажимает старый Нижний
дружно торчащими из местного Арбата
страховкой, турами, приёмом на работу
наклеенными поверх пятьсот восьмого года
под звуки саксофона в пасмурную погоду
6 сотен лет не помещается в дисплей
и "хлебная слеза" мне говорит "ещё налей!"
тугими створками тяжёлых кованых дверей
людей, растений иногда диковинных зверей
город пихает всех в большой речной карман
где в ямах грязный снег, как старый наркоман
в противовес героям и их мыслям и словам
пару пролётов лестницы Чкалова миновал
из головы уходят мысли, водочные дрожжи...
и нету слов, реклама говорит, что золото дороже
но даже на печати, и купеческому тулупе
погаснет блеск, как только дождик влупит
апрель, а навигация откроется лишь в мае
но Волга и сейчас холмистый берег обнимает
и открывает вдалеке туманные районы
с мостами в перспективе и объёме
церквушка крупно на переднем плане
как на зеркальной профессиональной панораме
в последний раз сегодня старыми дворами
под мартовскую слякоть и сухие рамы
под соло и баян, под фонарем по краю
Большой Покровской мыслями играю...