Сказала устрица одна соседке:
«Нет сил бороться мне и не хватает воли… -
Внутри меня уже который год,
Что-то тяжёлое и круглое растёт, -
Устала я от нестерпимой боли.»
Но о другом всяк судит по себе… -
Соседка ей в ответ: «То мне не ново.
Живу в довольстве, слава небесам!
Об этом думать каждый должен Сам.
Я не пойму тебя, ведь я здорова.»
Сказал ей, мимо проходящий краб:
«В природе это происходит редко,
Но почему понять не можешь ты?
Жемчужину редчайшей красоты,
Страданием растит твоя соседка.»
Как складно, легко читается, красиво написано! Но я по старости становлюсь вредным и начинаю придираться к великим мыслям прошедших поколений. И в данной притчи я не нахожу мудрости создавать красоту в страданиях. Всё прекрасное рождено вдохновением с переплетением высоких чувств. Да, бывают страдания, но они сладкие, как страдает юноша от нерешительности признаться в любви. Я с сомненьем отношусь к словам поэтов, которые утверждают, что стихи пишутся кровью души, с великими страданиями и чуть ли ни с мучениями. Согласен, что "плод стиха" бывает вынашивается долго, но разве страдает мать, ожидая рождения любимого ребёнка? Закругляюсь, так отзывы не пишут. Спасибо за стих. Будь!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.