Сутки в пути

Снова во сне тревожном что-то ворчишь устало.
Скоро ночной автобус нас под Париж домчит.
Знаешь, когда ты рядом – это не так уж мало.
Вот и прижмусь, чтоб слышать, как, торопясь, стучит


Сердце из-под рубашки в клетку, на ней карманы
С кнопками, как ты любишь. Ты в ней такой родной!
Запах с кислинкой пота. Он мне приятен – странно.
Греюсь и засыпаю. Знаю, что ты со мной.


Внешне – совсем обычный. Есть интересней, краше.
Да и фигура... В общем, милый  – не супермен.
Вовсе не гений. Что я? Чем для меня так важен
Каждый твой жест, движенье,
                каждый с тобой момент?

Ты же не принц наследный, нет сундуков со златом.
Только с тобой спокойно – верю, не пропадём.
Можно спросить совета, поговорить, как с братом.
После минутной ссоры вновь компромисс найдем.

Мой – вот во что я верю. Мой, и никак иначе.
Ну потому, что это и объяснить нельзя.
Словно за дверью ветер жалобно, тихо плачет,
Веткой в окно стучится, в дом запустить прося.

Так же и я тоскую, если пришлось расстаться.
Этому нет названья. Хочешь, зови – любовь.
Так ли тебе спокойно рядышком просыпаться,
В водоворот сомнений не попадая вновь?

Интуитивный выбор иль умопомраченье,
Или и то, и это, и что-нибудь еще –
Надо ли разбираться?
 …Вместе хрустим печеньем,
Крошки печали сладкой стряхивая со щёк.