Мы давно перестали мечтать о прекрасном,
Наслажденье невольно приносит бумага,
Свято верим, что все впереди не напрасно,
И от этого плана наружу не сделаем шага,
В нас мутируют даже белые мысли,
Потемнев словно сливки, попавшие в кофе,
Да и те все свернулись, наверно прокисли,
Или смысл в пору их открытий не понят,
И уже не подняться с разбитых коленей
Да и вряд ли в толпе мы узрим человека,
Перебежками мелкими, и вокруг лишь мишени,
Что с того, что осталось не больше пол века,
По следам
© Copyright: Илья Нечаев, 2015
Свидетельство о публикации №115041803388
Свидетельство о публикации №115041803388
Рецензии