Мише, Ване и Жене

это будет мой девятнадцатый апрель. я снова начну набирать на планшете заметку. вкладывать душу в строки, что множатся день ото дня. делиться  тем, что никак отболеть не может, с кем-то.

вы скажете, что за бред круглыми сутками читать и писать стихи. а я то, что внутри меня копится ими лечу. люди не могут часто простое принять и говорят "ты так сложна. твой случай тяжел, обратись к врачу"
а мне не нужно, чтобы кто-то мне в голову лез. и пытался докопаться до сути всего. мне достаточно строчек из разных мест, где такие же люди как я. и им повезло.. нести на плечах своих рифм тяжести крест.

из Вологды, Москвы и Львова доносятся до меня голоса молодых людей, которые не стесняются рассказать каково им. в стихах своих показать, что волнует/что чувствуют/ что действительно происходит,  всем.

утром в маршрутке он мне говорит "жить без смысла, без цели, время не взяв в расчет. сколько раз мне тебя терять?сколько раз еще?".
я смотрю на лица людей, что не чувствуют ничего. не пытаются даже. всё, о чем я пишу, они назовут притворством/выдумкой/фальшью. они далеки от слов, что берут меня за живое. заставляют сильнее быть, приводят к мыслям, что всё могу и мне по плечу заставить людей хоть немного ожить. изменить этот мир, рифмами закричать на весь белый свет. 
в наушника Миша мне говорит "неизбежная вера в спасительную любовь. даже если любви нет".

Ваня напишет "ты не влюбилась еще ни разу, и даже не знаешь как тебе повезло".
я захочу поспорить, но прочитав его стихи, поверю сразу. честен в каждой строчке, искусство-его ремесло. он говорит правду. прочту и стану другой. "ты не сможешь сбежать от того, что любил. всё остается с тобой".
я боюсь потерять себя. я не знаю смогу ли сесть в поезд и уехать туда,  где никто не ждет. переживу ли то время, когда буду одна и в дом мой никто не придет. смогу ли сжечь за собой мосты, что сюда меня привели. он скажет: "вера в себя. мой нерушимый оплот. верь и ты"

сегодня, перечитывая, что успела написать за неполные двадцать лет, я наткнулась на то, что писала два года назад в январе, посвящая Жене. зашла на его страницу и стала читать стихи.  "но разве объяснишь, что степень любви совершенно невозможно убить от количества звонков поделенных на дни недели?".
не люблю телефоны, к слову, не пользуюсь ими совсем. невозможность чувствовать человека рядом, лишь слышать.  избитая тема, но.. экраны нам заменили людей. иллюзия, что ты нужен всем, на деле же - никому. но всем вовсе не интересна проблема, что друг к другу не стать нам ближе.
но всё же вот плюс, через тысячи километров я слышу голос, читаю строки.
Мори всё повторял "знай.тебя где-то ждут. знай.тебя где-то ждут".
и мне хочется верить, что я выбрала верный маршрут.

это будет мой девятнадцатый апрель. я снова начну набирать на планшете заметку. вкладывать душу в строки, что множатся день ото дня.
и пусть города между нами и встречи редки, или даже не встретимся мы никогда.
в строчках своих рядом со мной вы всегда.