и мы это знаем

Мы оба запутались в днях и в себе, мой Ар.
Мы не должны писать друг для друга писем.
Истошно зовём и так же друг друга не слышим.
Проклятье моё... И мой драгоценный дар...

С тобой даже пламя мне кажется только раем,
но мне - править миром, тебе - покорять вершины.
А счастье размыто, и наши иллюзии мнимы.
Нам вместе нельзя. И мы это оба знаем.

Но чем признавать это, лучше писать о дожде,
о пледе, о чае, о чёртовых днях без тепла!
Что ж, у нас потеплело, похоже - уже весна,
а в сердце тоска и холод, как в декабре.

Чем признавать это, лучше любить обман:
"Мне руки твои однажды обнимут плечи,
ты улыбнёшься, красив и слегка застенчив.
И мы будем счастливы." - что ж, потрясающий план!

Давай обойдёмся без слёз и дешёвых драм.
Это последние строки. И ты мне не шли стихов.
И даже не думай писать, что ты всё равно не смог.
Так будет правильно. Мы это знаем, Ар...