Сидишь на табурете,
Болтаешь о пустом.
Заводишь разговоры о призрачно простом.
Мол, как дела? Чем занятая? Какой сегодня день?
Эх, мама, если б знала ты, болезнь твоя сильней.
Глаза опухли, ноги не могут держать. Что же ты сделала?
Тебе на меня наплевать?
Лежишь на подушке,
Молчишь бесконечно.
В воздухе пахнет совсем не живым.
Батюшка ходит, вокруг песнопения.
Всё так предательски делает вид,
Мол, горечь общая, надо молиться. Что же ты сделала?
Ушла? Насовсем?
Год прошёл, два.
Странно так жить.
Вроде и раньше была мне чужая,
Но хоть звонила, хоть были мосты.
Теперь тебя нет, я точно знаю.
Ты мне не скажешь, что любишь сильно,
Что также скучаешь и помнишь меня.
Я помню мама, до последнего слова, в тот раз я точно была не права.
Посвящается Чужой
© Copyright: Герда Дорри, 2015
Свидетельство о публикации №115041700775
Свидетельство о публикации №115041700775
Рецензии